O tempo passa para todos, e para você, também.
Ainda não dá conta disso, sabemos.
Seu mundo não tem reis e imperadores, sem imorais e ditadores.
É presidido por seus desejos espontâneos, livres da malícia que adultizamos.
Desta moda, você não entende.
É que tem gente grande que se apequena em seus alívios sentimentais, fazendo da infância os seus canais de distribuição de frustrações, traumas, projeções de visões distorcidas da inocência e fermento nocivo despejado no que cresce e se desenvolve por forças e mistérios naturais.
Nossa mordomia a você é diária, tendo antecedido à sua chegada nesta estação de famílias.
Os cuidados vieram com ansiosa pressa e deles lhe revestimos como amniótico extrauterino.
Pela data de seu nascimento, antecedida pelo dia de todos os santos, veio separado para nós, já prontinho para unir duas famílias de regiões distantes, de sotaques diferentes e de falas convergentes. Do ventre da amada mamãe saiu no Dia de Finados, cheio da vida que inspira a existência e aspira a eternidade.
O produto da fraternidade intimista tem dessas. É jardim numa sociedade de caatingas e cerrados secos, que a cada ano está mais forte e adaptado para resistir aos contratempos que a evolução planta nos canteiros que pisam as plantas dos seus pés.
Pelúcias, pets, joguinhos, batatas fritas, besteiras do fast-food, gosto por receber e estar com os seus amiguinhos, frutas e verduras crus, tênis, estudos e tarefas escolares, tecnológico, e seus perfeitos traços pessoais em desenhos que enchem folhas de papel com figuras exóticas, muito coloridas, em questão de minutos, o seu desapreço por conversar demais – igualzinho ao incomparável papai e o avesso do vovô que escreve – vão fazendo e refazendo o seu perfil de vencedor.
Pudera! É Lorenzo, vitorioso pela graça do Senhor!
