No sentido norte da Portinari,
Por cima do ofegante Pardo voou.
No importado que não é Ferrari
A ponte do Regatas cruzou.
O MP3 engabelava a solidão
Com algumas músicas de duvidoso gosto.
No ritmo do arrocha, apelo à traição,
A viagem seguia no retorno proposto.
Feita a curva de triste memória
A descida acentuada levou ao Sapucaí,
Que para pescadores fora a glória.
Hoje, barrento, é o ferrão da Jataí.
Na última praça de pedágio,
Que é a primeira, vindo de Franca,
Saudades suas cobraram ágio,
No êxtase olfativo da açucena-branca.
