Somos árvores ou arbustos
Nascidos ou plantados nos lares.
Nunca medimos os seus custos.
Talvez abençoemos seus lugares.
Nosso crescimento é contínuo.
Uma vez saídos de sua barriga,
A mãe, em cuidado assíduo,
Quer a nós em espiga.
A lentidão é do imaginário
Que nos tira o agora.
Na pressa de um otário
O dentro nos é fora!
Contorcendo e retorcido
Subindo vai nosso tronco.
Perto de água, embebecido,
Fica macio e não bronco.
Poucos crescem tanto;
A média é sermos pequenos.
As fendas, pro nosso espanto,
Entendidas, nos fazem serenos.
Picadas por insetos
De nome mesmo esquisito,
Nos saciarão, completos,
De esperança, o maná do aflito.
